Sem te encontrar
tudo o que digo
são palavras.
Da boca,
tão oca,
jorram para a rua.
Parecem trazer a lua no seu cantar,
mas a lua está no mesmo lugar.
Palavras sortidas,
palavras em fio,
cortadas e varridas
para o chão frio.

Chegou o meu sonho.
Deito as palavras ao ar,
não te dirão mais do que este sonho.

Reencontrei os olhos,
aqueles olhos,
os que o vento me tinha tirado.
Não os ter era pesado.
Sabes como pesa.

Teus olhos me indicam o caminho,
não viajo sozinho.
Certo é que sempre os encontro
(cada vez com mais cores)
pousados no meio das flores.

Chove

e a água lava os olhos nas minhas mãos
rega as plantas no nosso jardim.
Vejo enfim.

Porque conto eu só sentimento se não sou só feito dele?

Era eu (mais) piqueno e desenhava.me cientista, de quimico-fisico-sabia la eu.

Não sabia mas sabia-me seguro de adorar o raciocínio, a beleza irrefutável do círculo.

Agora o círculo não é mais a forma de arestas infinitas, é círculo de côr.

Talvez o facto de 1+2 ser 3 em todo o meu mundo conhecido me desse a segurança

de conhecer o que me esperava.

Talvez seja altura de voltar.

Não é hora de decidir, é só uma hora nostálgica.

Punha-se a tarde, parei para tentar preencher linhas do meu caderno.
Decidi que era vazio escrever sem ter o que dizer.

Agora escrevo porque o acaso,
seja o que fôr que lhe chamemos,
tem uma forma engraçada.

Aparece quando tem vontade,
faz por vezes parecer que a nossa própria vontade se torna a dele.

Assim encontrou.me uma ligação que me é aconchegante, por acaso querendo eu tambem encontra.la.

(a alegria) cá pôs o seu pezinho

Respirar as ruas, isso posso agora.
Não há nada que não seja possível, se houver o tempo.

Cheirou.me a Lisboa. Pões o pé cá, e trazes contigo os cheiros e as imagens.

E de manha já o ar era inodoro.
Mas é do tempo, ainda não o é.

"Se eu contar chamam-me mentiroso, a terra vibra como continua a vibrar a corda
que já deixou de ouvir-se, sente-a Pedro Orce nas solas dos pés, continua a senti-la
quando sai da farmácia para a rua, e ninguém ali dá por nada, é como estar a mirar uma estrela, dizer, Que linda luz, que formoso astro, e não poder saber que ela se apagou no meio da frase, hão-de os filhos e os netos repetir as palavras, pobres deles, falam do que está morto e chamam-lhe vivo"

José Saramago



Sentiu, bruscamente, aquilo que ninguém sentiu.
Daí foi flutuando a jangada, de pedra formada, à deriva.

Há dias em que estou tão cheio de qualquer coisa indefinível,
de qualquer sensação, que me julgo no dever de o escrever.
E julgo esse sentir tão importante, que o quero misturar em metáforas
e flores, dar voltas às dores e alegrias de histórias (vividas?)

Há dias em que estou tão cheio de mim.
Há dias em que me canso da minha ânsia, sem conseguir deixar de a ter.
Há dias...


Adormece