Há quem não saiba viver a alegria do doce liquido

e não entendo como.

As flores que colhemos no caminho cabem todas no canteiro.

Eu sei que essa que reencontraste deve ser grande e precisa de muito sol,

mas podes deixar só dessa luz chegar até mim.

vai fazendo falta, essa luz e essa musica

que trazes no colo.

Até a próxima curva da estrada,

quando for o tempo de la chegar.

O meu passarinho sempre teve muita cores, muitos pios.

Todos sentem arrepios ao ouvi.lo e vê.lo.

Como ele canta.

E em vezes como esta me encanta,

suas penas têm de repente todo o conforto que existe.

O meu passarinho não tem gaiola, ainda bem.

Uma rouxinola que no peito tem todo o mundo.

E seu canto embala, só um segundo,

até ao dia de sol que vem.

Numa viagem. não esta, nem a outra. uma

Olhando a imagem que passa na janela do comboio,

enche.me uma calma, a calma dos pensamentos passando vagarosamente,

deixando no corpo seu rasto de melancolia e euforia.

Espero a sua passagem e fito-os.

Passará algum tempo e não serão mais pensamentos,

serão imagens adormecidas.

E ao acordar, novamente serão sentidos.

Até já, bom sono.

(adormeci?)

Ao voltar da grande viagem,

ao chegar à cidade que não interrompeu o seu caminho,

assim como não cessa o correr do rio com mais ou menos

seixos no fundo, sou levemente tomado por uma estranheza,

uma dormência de quem acordou do eu sonho e só agora toma

consciência do seu despertar.

E o corpo reconhece este espaço,

ele sabe o que tem de fazer,

apesar de nem me lembrar de alguma vez

o ter feito.

Enquanto cá não estive não pensei neste lugar

porque este não era o lugar onde eu estava.

E agora esta é a realidade.

Há lugares que nos prendem o pensamento ele fica,

sem corpo.

Bom é sentir,

seja alegre e triste,

que a tinta volta a jorrar dos dedos.

E posso voltar a ser o que não existe.

não haja medos.

Os olhos vivem de novo, tudo

O som dos comboios que chegam e partem

podia trazer toda a viagem

para junto de mim,

mas hoje não.

Por algum razão

ou razão nenhuma.

Essas fazemos conforme a vontade,

e na verdade,

a minha razão anda perdida no chão.

E não a procuro,

ela não me ilumina o escuro

nem tira do caminho o chão duro,

só me diz em que curva da estrada irei cair.

Não me contem o que virá a seguir,

já não serei eu a vive.lo quando chegar a altura.

Não me digam que o caminho vai ser cheio de frescura,

descobrirei quando essa for a minha parte da rua.

Não faz mal que não saiba onde os pés irão doer,

poderei descansar no chão que houver.

Sem te encontrar
tudo o que digo
são palavras.
Da boca,
tão oca,
jorram para a rua.
Parecem trazer a lua no seu cantar,
mas a lua está no mesmo lugar.
Palavras sortidas,
palavras em fio,
cortadas e varridas
para o chão frio.

Chegou o meu sonho.
Deito as palavras ao ar,
não te dirão mais do que este sonho.

Reencontrei os olhos,
aqueles olhos,
os que o vento me tinha tirado.
Não os ter era pesado.
Sabes como pesa.

Teus olhos me indicam o caminho,
não viajo sozinho.
Certo é que sempre os encontro
(cada vez com mais cores)
pousados no meio das flores.

Chove

e a água lava os olhos nas minhas mãos
rega as plantas no nosso jardim.
Vejo enfim.

Porque conto eu só sentimento se não sou só feito dele?

Era eu (mais) piqueno e desenhava.me cientista, de quimico-fisico-sabia la eu.

Não sabia mas sabia-me seguro de adorar o raciocínio, a beleza irrefutável do círculo.

Agora o círculo não é mais a forma de arestas infinitas, é círculo de côr.

Talvez o facto de 1+2 ser 3 em todo o meu mundo conhecido me desse a segurança

de conhecer o que me esperava.

Talvez seja altura de voltar.

Não é hora de decidir, é só uma hora nostálgica.

Punha-se a tarde, parei para tentar preencher linhas do meu caderno.
Decidi que era vazio escrever sem ter o que dizer.

Agora escrevo porque o acaso,
seja o que fôr que lhe chamemos,
tem uma forma engraçada.

Aparece quando tem vontade,
faz por vezes parecer que a nossa própria vontade se torna a dele.

Assim encontrou.me uma ligação que me é aconchegante, por acaso querendo eu tambem encontra.la.