As flores

Aos poucos planto.
planto porque sim,
sem propósito nem fim no horizonte.
Não para ter história que se conte
nem se guarde com orgulho.
Falsas-paixões são entulho
que fere o sentir e a vista.

É bom que se insista que planto
não para afagar o pranto
de sêr jardineiro desde que eu sou eu.
(que é belo ser assim jardineiro
sonhando incondicionalmente)
Apenas prezo sentar.me,
como quem sente,
com um sonho pairando
a entreter a mente.
Não como quem se entretem e descarta,
pessoa já farta, deixa sua flor murchar.

Planto.as pela sua cor,
seu aroma trazendo o calor
da soma das viagens pelo sentir.
Vivo.as no que hão de ser e há de vir
sem que existam para além-mim.
O que será delas no fim?
O fim não vem para as flores,
que para o seu jardineiro
cheiram sempre ás ânsias e dores
de quem não tem canteiro
nem ancinho,
nem se importa de sonhar sozinho.

Passeio.me a caminho de tudo...

"E tu Maria diz.me onde andas tu
qual de nós faltou hoje ao rendez-vous
qual de nós viu a noite
até ser já quase de dia
é tarde, Maria
toda a gente passou horas
em que andou desencontrado
como à espera de um comboio
na paragem do autocarro."

Sérgio Godinho

(onde andas? desencontramo.nos la no alto)

De aí de longe

partilha comigo aquele silêncio confortável,
silêncio que poisa só porque o sabemos poder
ter sem razão ou mal ao mundo.

o silêncio do segundo
em que se dançou.
que lá fora nada mudou.
ninguém o achou e fez dele revolução.

não se faz pão e vinho dele, não.
não se faz música sozinho com ele, não.

não te dirá nada se não for a vontade.
o silêncio não é verdade
que se tome à letra.

silêncio soalheiro,
soprado pelo meio de ruas cheias.

(para quem já não sei chamar, para la do irreal)
(da irrealidade da sua presença)

O leve fumo de um cigarro de um homem
que absorto na sua imaginação se torna ele
próprio leve, se elevando rumo ao céu.
Essa é a pessoa que vive plenamente no seu interior,
na infinidade da sua imaginação, sem constragimentos alheios
ao seu sonho.
É ele que existe de todas as formas.

Esse é pessoa, viajante do real inexistente.

e quando o dia de desfazer os nós chegava,
eis que surge uma daquelas obrigações que não
o seria num outro dia qualquer...
não neste...

dançando a três

três é o número da inês
é a conta que deus fez
conta? (qual conta?)

três é o número da vez
em que tudo é perfeito,
é utopia que morre no leito

três divide as valsas
danças a dois são falsas

dançamos nós, o par
e a causa de sonhar

dançamos seguindo a voz que nos guia
seja ela a música ou a alegria
de se saber em paixão (pelo mundo).

pisando o chão
dançamos o segundo que havia...

dançando a três se fez o dia.

Ai os raios de sol que escapam ao sentido da marcha das cores ausentes,
e nos dão ar de sua graça nas manhas-pores-de-sol.

vagaroso o tempo...

(não duas) palavras

não quero saber...

que numa só linha
escrevam a vida dançando sozinha.

ou pensam escrever...

Por assim dizer o digo,
quem conversa sem falar
ouve o que quer seu ouvido,
recebe (imaginário) o que quer dar.

"Uma imagem
vale mil descrições."

mas entre as monções
e a soalheira paisagem
não nos valha a imagem.

É que duas palavras são uma viagem.

"Pisemos a pista
é bom que se insista
dancemos no mundo."

desenhemos então à nossa altura.
(desenhemos também sem corpo visível, se for possível)

Suspensos foram os minutos nos quais te supus
conhecer enquanto o chão empoeirado afagavamos descalços.
Reconheço-te, não te conheçoo os gestos..
Não te conheço os caminhos nem as passadas,
as mazelas nem a que te sabe cada côr.
Apenas te sei o nome e que contigo dançaria à
música que não há até ao pôr-do-amanhecer do dia que principia mais uma vida.

Agora, sem intenção, me fazes viajar pelos caminhos a mim desconhecidos da tua cidade.
Agora meus dedos rolam o lápis que inquieto sabe nunca ter completado seu propósito.
Desenha pontas soltas do que não é e do que poderá ser.
Escreve a medo para não assustatr quem o lê, para não se pintar tão grande como não é.

Enquanto o lápis na mão permanece o mesmo,
vão sendo gastos tantos lápis descrevendo a mim mesmo o que se sente.
Gasto-os com gosto
e me encosto a parede da escadaria no fim de tarde.

Encantei-me, e agora sonho.

Passei alguns dias sem saber se deixaria as frases
que te queria dar para dar para depois.
Nem sei se eram estas as tais frases.


Para a Joana (Félix de nome)