Porque conto eu só sentimento se não sou só feito dele?

Era eu (mais) piqueno e desenhava.me cientista, de quimico-fisico-sabia la eu.

Não sabia mas sabia-me seguro de adorar o raciocínio, a beleza irrefutável do círculo.

Agora o círculo não é mais a forma de arestas infinitas, é círculo de côr.

Talvez o facto de 1+2 ser 3 em todo o meu mundo conhecido me desse a segurança

de conhecer o que me esperava.

Talvez seja altura de voltar.

Não é hora de decidir, é só uma hora nostálgica.

Punha-se a tarde, parei para tentar preencher linhas do meu caderno.
Decidi que era vazio escrever sem ter o que dizer.

Agora escrevo porque o acaso,
seja o que fôr que lhe chamemos,
tem uma forma engraçada.

Aparece quando tem vontade,
faz por vezes parecer que a nossa própria vontade se torna a dele.

Assim encontrou.me uma ligação que me é aconchegante, por acaso querendo eu tambem encontra.la.

(a alegria) cá pôs o seu pezinho

Respirar as ruas, isso posso agora.
Não há nada que não seja possível, se houver o tempo.

Cheirou.me a Lisboa. Pões o pé cá, e trazes contigo os cheiros e as imagens.

E de manha já o ar era inodoro.
Mas é do tempo, ainda não o é.

"Se eu contar chamam-me mentiroso, a terra vibra como continua a vibrar a corda
que já deixou de ouvir-se, sente-a Pedro Orce nas solas dos pés, continua a senti-la
quando sai da farmácia para a rua, e ninguém ali dá por nada, é como estar a mirar uma estrela, dizer, Que linda luz, que formoso astro, e não poder saber que ela se apagou no meio da frase, hão-de os filhos e os netos repetir as palavras, pobres deles, falam do que está morto e chamam-lhe vivo"

José Saramago



Sentiu, bruscamente, aquilo que ninguém sentiu.
Daí foi flutuando a jangada, de pedra formada, à deriva.

Há dias em que estou tão cheio de qualquer coisa indefinível,
de qualquer sensação, que me julgo no dever de o escrever.
E julgo esse sentir tão importante, que o quero misturar em metáforas
e flores, dar voltas às dores e alegrias de histórias (vividas?)

Há dias em que estou tão cheio de mim.
Há dias em que me canso da minha ânsia, sem conseguir deixar de a ter.
Há dias...


Adormece

Olhando para a folha branca,
tanta frase que não sai.
Nem um riso nem um ai
se desenham pela minha mão

E eu cheio de intenção
cantaria como um poeta
a história da vida inquieta
do velho vendedor de sonhos.

Reduzo-me a ser feito
da música já bem criada,
das palavras vestidas a preceito
que me fazem correr pela estrada
do pensamento.

E eu tão lento...
Não lhes respondo.

Este quarto,
esta dança,
esta guitarra,
esta luz transparente que agarra
e afaga todos os cantos.

Tão pequenos e ocupam tanto espaço
no regaço onde os levo para todo o lado.

Aqui nada existe,
tudo pode se criado.

As flores

Aos poucos planto.
planto porque sim,
sem propósito nem fim no horizonte.
Não para ter história que se conte
nem se guarde com orgulho.
Falsas-paixões são entulho
que fere o sentir e a vista.

É bom que se insista que planto
não para afagar o pranto
de sêr jardineiro desde que eu sou eu.
(que é belo ser assim jardineiro
sonhando incondicionalmente)
Apenas prezo sentar.me,
como quem sente,
com um sonho pairando
a entreter a mente.
Não como quem se entretem e descarta,
pessoa já farta, deixa sua flor murchar.

Planto.as pela sua cor,
seu aroma trazendo o calor
da soma das viagens pelo sentir.
Vivo.as no que hão de ser e há de vir
sem que existam para além-mim.
O que será delas no fim?
O fim não vem para as flores,
que para o seu jardineiro
cheiram sempre ás ânsias e dores
de quem não tem canteiro
nem ancinho,
nem se importa de sonhar sozinho.

Passeio.me a caminho de tudo...

"E tu Maria diz.me onde andas tu
qual de nós faltou hoje ao rendez-vous
qual de nós viu a noite
até ser já quase de dia
é tarde, Maria
toda a gente passou horas
em que andou desencontrado
como à espera de um comboio
na paragem do autocarro."

Sérgio Godinho

(onde andas? desencontramo.nos la no alto)

De aí de longe

partilha comigo aquele silêncio confortável,
silêncio que poisa só porque o sabemos poder
ter sem razão ou mal ao mundo.

o silêncio do segundo
em que se dançou.
que lá fora nada mudou.
ninguém o achou e fez dele revolução.

não se faz pão e vinho dele, não.
não se faz música sozinho com ele, não.

não te dirá nada se não for a vontade.
o silêncio não é verdade
que se tome à letra.

silêncio soalheiro,
soprado pelo meio de ruas cheias.

(para quem já não sei chamar, para la do irreal)
(da irrealidade da sua presença)