Olhando para a folha branca,
tanta frase que não sai.
Nem um riso nem um ai
se desenham pela minha mão

E eu cheio de intenção
cantaria como um poeta
a história da vida inquieta
do velho vendedor de sonhos.

Reduzo-me a ser feito
da música já bem criada,
das palavras vestidas a preceito
que me fazem correr pela estrada
do pensamento.

E eu tão lento...
Não lhes respondo.

Este quarto,
esta dança,
esta guitarra,
esta luz transparente que agarra
e afaga todos os cantos.

Tão pequenos e ocupam tanto espaço
no regaço onde os levo para todo o lado.

Aqui nada existe,
tudo pode se criado.

As flores

Aos poucos planto.
planto porque sim,
sem propósito nem fim no horizonte.
Não para ter história que se conte
nem se guarde com orgulho.
Falsas-paixões são entulho
que fere o sentir e a vista.

É bom que se insista que planto
não para afagar o pranto
de sêr jardineiro desde que eu sou eu.
(que é belo ser assim jardineiro
sonhando incondicionalmente)
Apenas prezo sentar.me,
como quem sente,
com um sonho pairando
a entreter a mente.
Não como quem se entretem e descarta,
pessoa já farta, deixa sua flor murchar.

Planto.as pela sua cor,
seu aroma trazendo o calor
da soma das viagens pelo sentir.
Vivo.as no que hão de ser e há de vir
sem que existam para além-mim.
O que será delas no fim?
O fim não vem para as flores,
que para o seu jardineiro
cheiram sempre ás ânsias e dores
de quem não tem canteiro
nem ancinho,
nem se importa de sonhar sozinho.

Passeio.me a caminho de tudo...

"E tu Maria diz.me onde andas tu
qual de nós faltou hoje ao rendez-vous
qual de nós viu a noite
até ser já quase de dia
é tarde, Maria
toda a gente passou horas
em que andou desencontrado
como à espera de um comboio
na paragem do autocarro."

Sérgio Godinho

(onde andas? desencontramo.nos la no alto)

De aí de longe

partilha comigo aquele silêncio confortável,
silêncio que poisa só porque o sabemos poder
ter sem razão ou mal ao mundo.

o silêncio do segundo
em que se dançou.
que lá fora nada mudou.
ninguém o achou e fez dele revolução.

não se faz pão e vinho dele, não.
não se faz música sozinho com ele, não.

não te dirá nada se não for a vontade.
o silêncio não é verdade
que se tome à letra.

silêncio soalheiro,
soprado pelo meio de ruas cheias.

(para quem já não sei chamar, para la do irreal)
(da irrealidade da sua presença)

O leve fumo de um cigarro de um homem
que absorto na sua imaginação se torna ele
próprio leve, se elevando rumo ao céu.
Essa é a pessoa que vive plenamente no seu interior,
na infinidade da sua imaginação, sem constragimentos alheios
ao seu sonho.
É ele que existe de todas as formas.

Esse é pessoa, viajante do real inexistente.

e quando o dia de desfazer os nós chegava,
eis que surge uma daquelas obrigações que não
o seria num outro dia qualquer...
não neste...

dançando a três

três é o número da inês
é a conta que deus fez
conta? (qual conta?)

três é o número da vez
em que tudo é perfeito,
é utopia que morre no leito

três divide as valsas
danças a dois são falsas

dançamos nós, o par
e a causa de sonhar

dançamos seguindo a voz que nos guia
seja ela a música ou a alegria
de se saber em paixão (pelo mundo).

pisando o chão
dançamos o segundo que havia...

dançando a três se fez o dia.

Ai os raios de sol que escapam ao sentido da marcha das cores ausentes,
e nos dão ar de sua graça nas manhas-pores-de-sol.

vagaroso o tempo...

(não duas) palavras

não quero saber...

que numa só linha
escrevam a vida dançando sozinha.

ou pensam escrever...

Por assim dizer o digo,
quem conversa sem falar
ouve o que quer seu ouvido,
recebe (imaginário) o que quer dar.

"Uma imagem
vale mil descrições."

mas entre as monções
e a soalheira paisagem
não nos valha a imagem.

É que duas palavras são uma viagem.

"Pisemos a pista
é bom que se insista
dancemos no mundo."

desenhemos então à nossa altura.
(desenhemos também sem corpo visível, se for possível)

Suspensos foram os minutos nos quais te supus
conhecer enquanto o chão empoeirado afagavamos descalços.
Reconheço-te, não te conheçoo os gestos..
Não te conheço os caminhos nem as passadas,
as mazelas nem a que te sabe cada côr.
Apenas te sei o nome e que contigo dançaria à
música que não há até ao pôr-do-amanhecer do dia que principia mais uma vida.

Agora, sem intenção, me fazes viajar pelos caminhos a mim desconhecidos da tua cidade.
Agora meus dedos rolam o lápis que inquieto sabe nunca ter completado seu propósito.
Desenha pontas soltas do que não é e do que poderá ser.
Escreve a medo para não assustatr quem o lê, para não se pintar tão grande como não é.

Enquanto o lápis na mão permanece o mesmo,
vão sendo gastos tantos lápis descrevendo a mim mesmo o que se sente.
Gasto-os com gosto
e me encosto a parede da escadaria no fim de tarde.

Encantei-me, e agora sonho.

Passei alguns dias sem saber se deixaria as frases
que te queria dar para dar para depois.
Nem sei se eram estas as tais frases.


Para a Joana (Félix de nome)

O que foi para ontem não está feito
e o amanha dorme ainda no leito
longínquo do que poderá ser.
Ainda não é.

Parece ser a história de quem tem ânsia tudo...

Observações

É uma criança gulosa.
O Filipe até cerca dos 8 meses foi uma criança muito sossegada,
respeitando ao máximo a lei do menor esforço.
Passava imenso tempo na cadeira de encosto, ou no carrinho a olhar para as mãos.
Era grande apreciador da televisão.
O seu programa favorito era a Publicidade.

Todas as horas de viagem, a todos os minutos num qualquer lugar familiar.
Longínquo e novo, mas familiar.
Todos os pedaços de sorriso que preenchem o caminho.
T todas as conversas que posso ter, tudo o que posso dizer...
Tudo o que ouço, e que sentes que posso ouvir.
A uma família que vou construindo, que me viaja pelo sol...

Mais vale mal que nada
Mesmo quando a maçada
no tempo surgir
há tempo para sentar.
A desexistir,
é melhor ser-se vulgar

Teatro

Passeei-me num outro dia
por um sítio onde havia
sol e chuva constantes.
Mas os presentes não se incomodavam,
tal era normal.
Todos os dias participavam no teatro de variedades
sob este clima descomunal.

Encontrei o Sr. do alinho,
vi-o já morto lá na colina.
Dizem os outros que ficou tão fraquinho,
que num instante todos lhe passaram em cima.

Num canto falei com o amigo Folião,
um companheiro bonacheirão,
e um belo figurão.
Bebeu meia adega creio,
deixei-o então a sonhar no passeio.

Passavam das três
quando vi certo personagem
deste teatro de rua.
Fazia mil coisas de uma só vez:
escrevia, lia, mirava a lua
queria meter toda a vida num mês.
Perguntou se não teria
esquecidas num bolso
uma hora ou duas que
lhe vendesse a avulso.

O que foi para ontem não está feito
e o amanha dorme ainda no leito
longínquo do que poderá ser.
Ainda não é.

Já no fim da tarde,
mesmo junto ao pôr-do-sol,
fui econtrar um sonhador
cantando uma pessoa em mi bemol.

Passou-se num estranho mundo
de escadas redondas e vales montanhosos.
No tempo de não sei quando
com não sei bem quem.

Mas tenho um palpite para
a origem destas miragens
na terra de sol e vento.
São todas personagens,
dançando no meu ser,
construindo o meu pensamento?...

Onde o mundo se queixa
do enegrecimento da gueixa,
da tirania do homem minusculo,
eu vejo a palavra pessoa.
Pessoa, que espalha pela cidade tudo o que sabe.
Não é a toa que Fernando era pessoa.
Pessoa não é "um".
É UMA pessoa.

Viajante atarefado,
caminhando apressadamente até a algum lado
do seu sêr.
Só por viver
já caminha pela estrada suspensa do pensamento.
Com mais ou menos discernimento
vai-se vestindo com o fato que mais lhe convém.
Assume então que seus gestos são os que aquele corpo tem.
Mas aquela pessa afinal não é só uma.
É sim toda a gente e gente nenhuma.
Serpenteando pelas memórias,
cria histórias na sua caixa ferrugenta.
É pessoa.

Um céu sonhado

Leio-me, escrevo-me, penso e cada vez mais chego à conclusão de que sou feito de metades. Sou metade o que penso e metade o que faço.
Sou metade o que sinto e metade o que deixo ver que sinto. Sou metade a vida que vivo fisicamente, e metade a vida real que vivo dentro de mim.
Vivo todas as coisas e todas as hipóteses sem sequer terem acontecido. Só dentro...
Mas o que é dentro é que é realidade.
Porque a paisagem que nos é transmitida pelo mundo nos chega distorcida pelos sentidos.
A paisagem e o mundo que imaginamos existe em nós tal como o imaginamos, perfeito.
Mas choramos essas paisagens por não as conseguir viver completamente...
Há uns rasgos em que pensamos conseguir, quando estamos livres, ou apaixonados pelas circunstancias do nosso mundo...
Nesses rasgos a musica compõe-se, a imagem forma-se e o sorriso inunda a face. Mas neste pseudo mundo de sonho não sou livre.
Vivo das contingências, das emoções e sentimentos, do bem estar físico, das moléculas que reagem no corpo.
Se estou a sonhar com um mundo longínquo em que te encontro, no outro vejo as circustâncias que vão passar nossos caminhos e toda a complexidade de cada um e de cada sentimento e prespectiva e vejo outro céu.
E vejo o mundo interior confuso porque não sabe que forma há de tomar, porque tem tantas coisas, porque não sabe qual é a forma do teu...
Um mundo que fica cheio e pesado de repente, de tanto pensar...

Ó mar gente

Vi o mar bater de rompante,
chamou uma voz e num instante
me calei, virei a levante e
vi o reflexo do sol no mundo das pessoas.
Estava sereno e sorridente o mundo,
mas virado para o mar um segundo
vi-o irritado e turvo
ia e vinha desaconchegado,
gritava com o corvo cinzento do seu passado.

Contou-me que o som
que ouviu algures dum acordeon
não lhe sossegava a memória
de quem lhe havia rasgado o ventre.
Terra e Homens ao longo da História.

Disse-lhe que se sossegasse,
o tempo passou,
a Terra mudou
e agora sorria,
tanto aqui como do outro lado da sua face.
E eu estava com ele,
afagava-lhe as ondas
com o lápis e as palavras.
Tanta gente deposita
seus sonhos e memórias em ti, ó salgado.
Choras o tempo que já não é,
aparte a grandeza pareces humano.
Estás cá e logo vais,
incerto e inseguro
agarras teu lado escuro
dizes não volto mais.

Mas logo vem o dia,
que te trás de volta.
Dás uma rima solta,
sorris e vais,
voltar nunca mais.

Já viste tanto, és privilegiado,
vês a terra e o ser humano:
pobre, rico e enamorado.
És o maior de todos eles
e quando te vejo no meu sonho
és maior que todas as gentes,
vês todo o mundo,
cegos, visionários e crentes.

Foi-se o mar todo contente,
criança recém-aconchegada.
Beijou o sol e falou.
Guarda isto, tudo é nosso,
pareço gente,
tens razão,
por muito que o mundo seja lume quente,
isolo-me num canto mente,
vou e venho inventando solidão.